>左眼银芒流转，能窥破万物轨迹。
>葬礼上，神秘组织“归墟”突然闯入：“交出‘钥匙’，或者死。”
>我冷眼看着他们周身缠绕的死亡丝线：“就凭你们？”
>烟盒里师父最后的留言在燃烧：“长安街137号，地下三层。”
>当银眸穿透层层伪装，我看见了被囚禁在时间夹缝中的师父。
>“归墟的杂碎们...”我握紧拳头，“准备好被序列1的命运碾碎了吗？”
---老道士又喝高了。
傍晚的余晖，像泼翻的橙汁，把破道观前坑坑洼洼的泥地染得一片暖黄。
陈青蹲在门槛上，手里攥着半块硬得能砸核桃的馍，有一搭没一搭地啃着。
牙印硌在粗糙的馍面上，留下浅浅的白痕。
空气里弥漫着劣质白酒的冲味儿，还有一股子隔夜汗衫的酸馊气，源头就是旁边歪在竹躺椅里的那个身影。
陈老道，他名义上的师父。
此刻的道袍皱得像是刚从咸菜缸里捞出来的，衣襟大敞，露出里面洗得发白、印着“南城啤酒厂”几个褪色红字的旧汗衫。
他一只脚趿拉着脏兮兮的布鞋，另一只光脚丫子翘在椅子扶手上，脚趾缝里还沾着点黑泥。
那张脸被酒精蒸得通红，浑浊的眼睛眯成两条缝，正对着远处山路上几个刚放学、背着书包、穿着花布衫子、嬉笑着往家走的村女指指点点。
“啧啧…瞧见没，青娃子？”
老道咂摸着嘴，舌头有点打卷，一股浓烈的酒气喷在陈青脸上，“左边那个穿红碎花的丫头，腰身…嘿，多带劲！
这走路的架势，一看将来就是个能生养的！
***圆，好生养，懂不懂？
老祖宗传下的道理！”
他嘿嘿地笑着，露出一口被劣质烟叶熏得焦黄的牙。
陈青默默把脸扭到一边，继续啃他的馍。
耳朵根有点发烫。
师父这德性，他打记事起就习惯了。
邋遢，嗜酒，没个正形，嘴里吐出来的话十句里有八句不着调，剩下两句也多半是些上不得台面的浑话。
道观里的三清神像积着厚厚的灰，香炉更是早就冷透结满了蛛网。
陈青有时候都怀疑，这老道是不是年轻时犯了什么事，才躲到这山旮旯里装神弄鬼混日子。
指望他教点正经本事？
不如指望母猪能上树。
“师