我蹲在苔痕斑驳的墙根下，指尖抠住半片碎瓷，釉色青中泛着冷光，残缺的“吴”字边缘锋利如刀，在掌心划出细痕——这是第三十七次在同一个位置捡到刻着《相思令》的瓷片，每一世的碎片都缺不同的笔画，却能严丝合缝地拼出完整词句。
“砚之哥哥又在拾这些破瓷片？”
清甜的嗓音混着青桐花香袭来，阿沅提着裙摆绕过回廊，月白襦裙上绣着的并蒂莲沾着水珠，与她腕间银镯的纹路一模一样。
她蹲下身，指尖掠过我掌心的血珠，忽然愣住——我的掌纹里，竟嵌着半片极小的青铜碎片，形如断弦，正是前两世她咽气前塞进我掌心的镜魂。
江潮声从十里外隐约传来，带着某种宿命的震颤。
阿沅的发间别着青玉簪，簪头雕着半朵未开的并蒂莲，这是我初到书院那日，在吴山脚下的摊子上看见的，摊主说这是吴越王钱镠为王妃打造的式样，“两山青未了，同心结未成”。
当时我只当是文人附会，直到昨夜梦见自己穿着宋军甲胄，在钱塘江边替她挡下金兵的箭矢，血染红了她同款的月白襦裙。
“今日随我去看新修的海塘吧。”
她忽然握住我手，掌心的温度与前世濒死时的冰冷截然不同，“爹爹说堤基总在子时渗水，像是有怨魂拽住了地脉。”
说话间，她的袖摆滑落寸许，露出腕内侧的朱砂痣——形如断弦的最后一笔，与我掌心的青铜碎片严丝合缝。
走过穿堂时，风突然掀起墙上的《禹贡图》，露出背后暗格。
我浑身血液仿佛凝固——暗格里躺着半幅绢帛，边缘用密砂画着水波纹，正是前世在金兵大营见过的水师布防图，而绢帛角落，赫然印着与阿沅银镯相同的铜镜纹。
青桐树突然发出异响，十二片枯叶打着旋儿落下，在地面拼成“吴山青”三字。
阿沅的银镯突然发烫，映出树影里重叠的幻象：唐时的我们穿着襦裙劲装，在渡***换密信；宋时的我们身着官服，在海塘边争吵军情；还有一世，我们都是渔村的孩童，在退潮的滩涂捡到刻着《相思令》的残碑。
“阿沅，你……”我话未出口，她忽然将什么塞进我掌心——是半枚银镯，与她腕